… suite de État de siège

Le fauteuil me garde toujours coincé dans sa gueule. Je suis assis dans le creux de sa langue rembourrée, sa luette molle contre mon dos. Mes mains agrippent ses gencives édentées en forme d’appuis-bras. Je sens la texture râpeuse de sa peau brune sous mes doigts.

Pendant que je me fais mâchouiller, la femme me dévisage, ses yeux ouverts aussi grand que son appétit.

— Vous pouvez me dire ce qui vous tracasse…

Ce qui me tracasse? À part le fait d’être sur le point d’être dévoré par un fauteuil de cuir affamé?

C’est flatteur d’être appétissant, je le reconnais. Ce qui me déplait, par contre, c’est d’être perçu comme le plat principal. J’ai toujours eu l’impression que j’étais plutôt un dessert. La petite douceur qui suit la pièce de résistance. Je veux être mangé par gourmandise, pas parce que je suis recommandé par le Guide Alimentaire Martien.

— J’aimerais mieux être un gâteau.

La femme dresse un sourcil. Elle baisse ensuite son regard vers son calepin un bref instant avant de me regarder à nouveau. Elle alterne ainsi trois autres fois.

Le gâteau n’est pas au menu, ce qui semble la perturber. Le fauteuil cesse de me grignoter.

Pour survivre, il faut savoir profiter de la moindre ouverture. Comme celle-ci.

Je m’extirpe de la bouche bée en plongeant vers l’avant. La porte est encore loin. Le fauteuil obèse n’arriverait jamais à me rattraper, mais la femme hybride est armée d’un stylo engourditronique. Du bout des doigts, elle l’oriente lentement dans ma direction. Le canon à bille est sur le point de me paralyser. Le fauteuil attend pour prendre une bouchée.

J’arrache des mouchoirs d’une boite qui traine sur une petite table. J’en lance une demi-douzaine dans les airs, de façon à former un écran flottant entre le stylo et moi. La femme hoche la tête de façon négative en brandissant son arme. Le rayon invisible est toutefois dévié par mon bouclier à trois épaisseurs doux pour le nez. Le fauteuil, entre deux gargouillis, fait une moue déçue.

Je ne suis pas un plat principal. Je ne suis pas une entrée. Et c’est le moment de faire ma sortie.

J’effectue une roulade en direction de la porte.

— Bon appétit, dis-je en m’échappant de la pièce.

Car, avec tout ça, j’ai un petit creux.

Le fauteuil de cuir grince pendant que mes fesses s’y enfoncent confortablement.

Avant de m’assoir, je n’aurais jamais imaginé que le coussin aurait été aussi profond. C’était comme si une peau avait été tendue autour d’une masse de rien vide. Je flottais sur une bulle antigravitationnelle.

— Parlez-moi d’eux. À quel moment ont-ils commencé à vous pourchasser?

La femme s’exprime avec un débit lent, sans me regarder. Ses yeux baissés fixent un calepin déposé sur ses genoux. Quelques notes y sont griffonnées, mais je me trouve trop loin pour les lire. Par contre, sur le mur à côté de moi, une douzaine de diplômes sont affichés à une distance de lecture raisonnable. Université. Certificat. Maitrise. Mentions.

Le fauteuil couine encore. J’ai l’impression que je continue à m’y enfoncer.

— Alors?

Elle lève les yeux et me regarde avec insistance. Peut-être a-t-elle soupiré, mais j’ai de la difficulté à bien entendre avec ces grincements de fauteuil. Ces ronronnements de fauteuil. Ces gargouillis de fauteuil.

Il m’avale lentement.

Sa gueule capitonnée se referme sur moi. Il se prépare à planter ses crocs dans mon… Oh. Mais non. Cette fraction de seconde de panique m’a empêché de bien réfléchir. Le fauteuil est une créature confortable. Ce confort sert à ramollir sa proie, car il n’a justement pas de dents.

Ce n’est toutefois pas une raison de me détendre. L’acide gastrique m’attend dans son estomac.

— Prenez votre temps. Vous parlerez quand vous serez prêt.

Et qu’est-ce qu’elle me veut, elle? Je ne peux pas penser à comment me faire régurgiter en paix?

« Quand vous serez prêt. »

Encore une fois, je n’ai pas bien entendu à cause de la mastication grinçante. J’ai dû me repasser sa phrase dans ma tête. Prêt. Je comprends pourquoi le fauteuil ne mâche pas vite. Je ne suis pas cuit!

Les gribouillis sur le calepin, c’est la recette!

S’il vous plait, ne me mangez pas.

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