Fringale fatale

— C’est du filet de porc à la moutarde. En spécial cette semaine. Vous pouvez gouter, M’sieur.

Le supermarché est un des endroits aux multiples possibilités. Bien sûr, nous pouvons y acheter à manger, c’est sa raison d’être. Il est aussi possible d’y rencontrer une jolie jeune femme, de se mettre au courant des derniers potins du voisinage, de se mettre à l’abri d’une météo désagréable, de jouer à cache-cache, de parader pour montrer son nouveau manteau ou d’être victime d’une tentative d’assassinat.

Je n’étais pas surpris d’en voir un dans le secteur boucherie. Il se prenait pour une préposée à la dégustation de nouveaux produits, avec tout le costume, incluant le petit bonnet transparent. Sur la table devant s’étendait un arrangement de petits gobelets jetables contenant des morceaux fumants, tristement empalés sur des cure-dents. À côté, un présentoir débordait du produit vedette. L’air était saturé d’une phéromone savoureuse dont le seul but était de charmer mon estomac. Miam.

Je me suis approché de la table de la «préposée». Son regard de prédateur se posa sur moi, une étincelle sadique dans l’oeil. Elle s’empara du troisième gobelet de la deuxième rangée et me le tendit.

— Vous pouvez le faire cuire au four, mais c’est aussi délicieux sur le barbecue.

Le troisième de la deuxième rangée, pas le quatrième. Pas celui d’en avant, ni celui au centre. Elle avait spécifiquement choisi celui-là. Pour moi.

C’était évidemment celui qui contenait le poison. Je me suis surpris à me demander quel type de poison avait été injecté dans cette bouchée. Paralysant? Endormant? Effet lent ou rapide? Peut-être le morceau contenait plutôt une drogue?

Cela n’avait aucune importance. Je n’ai pas pris ce qu’elle me tendait. J’ai choisi mon propre morceau!

Il était délicieux. Et je suis encore ici pour en témoigner!

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